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L ‘aventure amoureuse et tragique de François Barbazanges
Marcelle Tinayre

Réédition dans la collection « Roman retrouvé » (1è éd. Calmann Lévy 1903)
288 p.
Format 150 x 210
ISBN : 978-2-916512-34-1
PVP : 21 €

L'auteure

Extraits
 
 

 

Extraits de :  L ‘aventure amoureuse et tragique de François Barbazanges de Marcelle Tinayre I. Le 17 juillet 1673, madame Catherine La Poumélye, femme de M. Jacques Barbazanges, conseiller au présidial de Tulle, accoucha d’un garçon beau comme le jour. La matrone sage-femme, l’ayant lavé dans une eau tiède, le présenta tout nu sur ses langes à monsieur son père, qui s’émerveilla de le voir si bien fait. Il n’y eut pas de servante dans la maison qui ne criât au prodige, et le bruit se répandit, par tout le faubourg de l’Enclos°, que le fils premier-né des Barbazanges était pareil, hormis les ailes, au petit Cupidon naissant. Cependant que tout dormait dans la maison, monsieur le conseiller quitta l’habit et la perruque, et monta jusqu’en son cabinet de physique, pour s’y reposer l’esprit. II. Jusqu’à dix ans, François ne quitta point la vieille maison de l’Enclos. Il grandit entre ses père et mère, sa grand’maman, sa berceuse, et la compagnie ordinaire des Barbazanges. Cette compagnie, ou brillaient l’abbé de Lagarde, les Baluze, le médecin Peschadour, les Saint-Priest, les Melon, les Rabanide, était alors la plus savante et la plus policée du Bas-Limousin. La ville de Tulle, isolée dans les montagnes, était une véritable république, sous l’autorité paternelle de ses évêques ; et, contrainte de se suffire à elle-même, tirait de son propre flanc clergé, fonctionnaires, magistrats. Instruits au même collège, nobles et bourgeois ne se distinguaient point les uns des autres, et gardaient un vif amour de l’éloquence et des belles-lettres. Il n’était pas de cérémonie sans discours en prose ou en vers. Assurément, on voyait à Tulle beaucoup trop de pédants et de précieuses, qui ne retardaient sur Paris que de cinquante ans. VII. — Margot, interrompit mademoiselle Contrastin, me voici dans un embarras bien cruel. Il y va de la gloire de notre atelier, et vous seule la pouvez sauver, ma ?lle… Entendez-moi bien. Madame Melon du Verdier m’a fait prier tout à l’heure de me rendre en son logis. J’en reviens, de ce pas. Et savez-vous ce qu’elle veut de nous, madame du Verdier ?… Elle veut trois fonds de cornette pour monsieur Étienne Baluze… — Pour monsieur Étienne Baluze !… — Non pour lui-même, sotte, mais pour une dame de Paris à laquelle il a des obligations… « Ces fonds, écrit M. Baluze, doivent être fort exactement semblables à ceux que l’on ?t, l’an dernier, pour madame Barbazanges. » Vous seule, Margot, vous seule pouvez copier cette dentelle, en travaillant jour et nuit. C’est aujourd’hui samedi… Le courrier part vendredi matin… Vous auriez presque une semaine… Si les deux fonds de cornette sont achevés mercredi soir, je vous donnerai le ?chu à fleurs que j’ai payé vingt-deux sous chez Levreaud° … Ah ! Margot, ma fille, si vous étiez plus sage, vous seriez bien vite en état de vous établir. Monsieur Baluze va mettre le point de Tulle à la mode ; les dames de la Cour ne voudront porter que du réseau limousin, et ce sera une fortune pour le pays… Sans méconnaître les talents de vos compagnes, je dis qu’aucune ouvrière ne fait comme vous, Margot, le point de « picot »°, la « grossière »° et la « respectueuse ».   VIII. Un soleil blanc frappe les murs peints à la chaux, les façades ocreuses ou grises, les toits superposés, bruns ou bleus, où rougissent ça et là des tuiles neuves, les grandes lucarnes béantes, qui découpent leur auvent circonflexe sur un ciel déjà méridional… Quelques maisons, très anciennes, montrent les poutres croisées de leur charpente, dans la maçonnerie des étages supérieurs ; d’autres, vers la Solane, se bombent, toutes ventrues avançant des galeries murées et percées de meurtrières pour la défense… Les grosses portes de chêne, à moulures, ornées de têtes de clous et d’un marteau, s’ouvrent sous des porches en granit couronnés par un écusson. Les fines colonnettes de la Renaissance supportent des chapiteaux de grès, aux angles amortis, aux sculptures informes. Les ruisseaux empestés suintent de marche en marche, s’étalent sur les paliers, parmi les cailloux de Corrèze… Une population bruyante, guenilleuse et vermineuse, vit dehors, sans pudeur… Les ?lles des bouges et les ménagères, les enfants et les bêtes, grouillent ensemble, cherchent ensemble la chaleur du rayon de midi ou la raie d’ombre que tracent, en été, les balcons festonnés de vignes… X. Cependant, derrière la porte grise, le murmure des conversations s’apaisait. Un homme parlait maintenant, seul, à voix ronflante et gémissante, qui parfois s’élançait en soupirs. Ce personnage tenait des discours singuliers, mêlés de prose et de vers, qu’il semblait lire en un livre et non point de son chef. Les noms de « Délie° » et d’« Alcimède° » revenaient sans cesse en ces discours, où il était beaucoup parlé de Vénus et de Diane, du ?ambeau de l’amour, des lys et des roses, de la lune et du soleil, de « chastes feux » allumés par des « yeux inhumains »… La Chabrette tomba dans une rêverie profonde on écoutant ces propos. « Quoi ! pensa-t-elle, ne me semble-t-il point reconnaître l’accent de M. l’abbé de Lagarde, dont le frère est drapier, rue de la Barrière° ? Il est d’Église et il ose parler d’amour ! »… … Et soudain une voix, mariée au luth, chanta, lointaine et pure, comme en songe, la chanson de Louis XIII : Belle qui tiens ma vie… La Chabrette ne bougeait plus. Collée à la muraille, les yeux fermés, le sang au cœur, plus pâle que sa chemisette, elle buvait de ses lèvres ouvertes, ce philtre de l’harmonie qui semblait descendre en elle avec l’air qu’elle respirait. La maison étrangère, le couloir sombre, un rayon qui traversait la serrure, elle ne voyait plus rien… Rien n’existait plus qu’un nuage indistinct autour d’elle, et la voix, la voix triste et suave portée sur les frissons du luth… … Deux rideaux de ras pourpre, bordés d’un galon éteint, tombaient droit sur la fenêtre et masquaient l’ardente lueur du ciel occidental, sauf un grand rayon aigu qui traversait la chambre obscure, comme une flèche échappée à l’arc d’Amour, et dardait son extrême pointe sur le corsage de Margot. Ce beau rayon, tout vibrant d’atomes dorés, vivant d’une vie magique, rencontrait au passage la tête appesantie de François Barbazanges. Le jeune homme dormait, le front sur son bras, et le bras sur son luth.

 


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